Весной все свежеет.
Все становится легким.
Можно летать.
Долгая дорога до музыкалки весной всегда становилась до невозможности приятной. Туда. Оттуда я практически каждый раз выходила в темноту еще не полностью разгулявшегося вечера. Еще весеннего, а не летнего. Уже не лишенного благообразности и легкости, но еще не достигшего летнего совершенства - отдыха от дневного зноя.
Даже неподготовленной, с невыученными нотами и без распевки - если на сольфеджио - идти было приятно.
Мимо своей средней школы.
Мимо чужого детсада.
Мимо дома быта "Орбита" и милого большого пустыря, по цементым плитам с каменной крошкой, с каждым годом все больше превращающихся в крошево.
Длинная пологая лестница, ведущая к музыке.
Мимо старой голубятни. По бывшему фруктовому саду. И по тропинке под соснами.
Ближе к шуму и гаму младших учеников. Разных отделений и классов. И родители на скамейках, охраняющие и следящие. Гордящиеся.
Даже тяжелый футляр не висел мертвым грузом, а будто летел рядом как счастливая собака.
И запахи.
Переплетающиеся запахи сосен, канифоли и лака.
Терпкие.
Легкие.
Яркие.
Прохладные.
Зайдешь в вестибюль. Оно! Родное. Зеркала. А фонтанчики... Снова не работают. Искусственная неувядающая яркая зелень. Хореография прыгает и скачет, заполняет почти весь холл - или костюмы пробуют, или народные им дали - радуются, или пересменок у них - младшие, натягивая штаны и куртки взахлеб рассказывают что было, старшие степенно отправляются на урок. Или не степенно. Девчонки.
Стянешь куртку. Переобуешься, или, если сменку тащить лень было, - как-нибудь проскользнешь мимо уставшей от наплыва народа вахтерши - и к классу.
Ноты слегка прохладные. Футляр слегка прохладный. После быстрого запаляющего шага - приятно.
Откроешь замочки, откинешь крышку - и вот он - запах. Скрипки. Музыки.
Запах.
Запах...
Весны.
Легкости.
Свежести.
Памяти.